У меня есть боль. И её не измерить мерой.
Всё мне жмёт и претит, всё мАло и малО.
Эта боль так светла, но вросла в мою душу скверной.
И она здесь живёт и мен всё зовёт, и зовёт...
И она говорит: " Собирай свои вещи, детка!
Полетели туда, где нас будет уже не достать!"
А я волком хожу по периметру запертой клетки,
Говорю ей: "Молчи! Я приказываю молчать!"
И она заливается мокрым каменным смехом,
Говорит, что однажды я не сдержусь и сорвусь.
А я тихо молю: "Не позволяй мне уехать"
И на все мои доводы тихо скажи: "Ну и пусть"
Не смотри в календарь. Это нечто меня не оставит
Ни сейчас, ни потом, ни когда - нибудь в цатом году.
Это ген одиночества в мире, где счастье не правит,
Где открытые двери - это, скорей, - на беду.