«Пером в бумагу, как поэт обыкновенный…»
Вячеслав Кислицын
Поэт - обычен, так и есть,
Скребёт сусек земного,
А в нём - небесного не счесть,
И Первым будет - Слово,
И потому ему везёт,
(всегда везёт Ивану),
То щуку словит и спасёт,
То всё небесное пропьёт,
То так фальшиво запоёт,
Как не суметь и спьяну,
Завидовать не стану,
И мир летит в нирвану!
А он (поэт), храпит, сопит,
Спит, не подозревая,
Что так увековечил быт,
Что мрак поддался и бежит,
А свет застыл, зевая!
И с ним поэт хлебнёт рассол,
Занюхает рубашкой,
И больше нет ни бед, ни зол -
Они всегда компашкой,
А ты (поэт) всегда один,
Как Пушкин или Лёва,
Зато меж девушек, гардин,
И прославляешь Слово!
Так будь в быту един с душой,
И триедин с любимой,
Тогда и вырастешь большой,
Такой неповторимый.