Наши неоконченные письма...
Тонут в теоремах бытовых.
Был порыв и столько в нём трагизма,
что-то оборвалось в запятых.
Давят слёзы ручейками боли.
Вздохом скорбным линии в бреду.
Нервы наши надвое кололи,
всё то, что не имели мы в виду.
Злоба с лестью - нежные создания!
Не поделят прописную гладь.
Скачут строчки, где-то там, за гранью,
вышивая совести тетрадь.
Мысль сразу, - свет гремит оркестром.
Ты, лишь, флейта мелодичных нот.
Но, на обсуждении протестном,
нацедилось слов невпроворот.
Фаэтончик в чувствах несусветных,
ищет лучшей скатерти дорог.
Кровь застынет в беспощадной мести,
и в стыде пропишется пророк!
Нет огранки - совесть ювелира.
Нет склоненья - просто буквы в ряд.
Нет такого ёмкого пунктира,
что заменит слов моих наряд!