Мне этот город своей статью дорог:
Приземистым церквушкам поклонясь,
В любую из сторон поворотясь,
Я забываю то, что мне за сорок;
Под сенью улочек провинциальных,
В тени у стен и башен крепостных
Мне даже мысль не всходит об иных,
Они в подмётки псковским изначально
Ни даром, ни за деньги не идут:
Здесь миг - длиннее, жизнь - бесконечней,
И как-то плавно переходит в вечность
В слиянье рек божественный уют;
Стою один на выступе стены -
И это одиночество особо,
На нём клеймо чистейшей псковской пробы
Здесь все им на века наделены,
Покуда Ольга с высоты небесной
Молитвой град баюкает, как зыбку.
Не дай мне, Боже, совершить ошибку,
Разрушив храм под шелухой телесной.