***
ветер соскучился по листве,
по мыслям шалым
в твоей голове,
по гуду,
жужжанью в высокой траве,
о том что хорош белый свет.
но нет и намёка на зелень лугов —
обычай суровый зимы не таков —
ей всё б обметелить,
снегами укрыв
любой неуместный порыв.
и он то свистит
скрипу шин в унисон,
а то подвывает потерянным псом,
врываясь без спросу
в умаянный сон
чёртовым колесом.
бездомней его на земле не найти.
и это судьба,
а не выбранный стиль.
о, как бы сейчас с удовольствием стих,
цветочный вдохнув дурман,
и бабочек танцы смотрел не дыша,
не смея идиллию нарушать...
сугробы обрыдли.
зима