Бреду сквозь заросли обычья
сухой листвы банальных слов.
Путь этот мне давно привычен,
нахожен тысячью шагов.
Гляжу на жёлтые короны
в обрывках липких паутин...
Что ж,
на такой пейзаж художник внимания б
не обратил.
Дорога жаждателя правды
исхожена
и вкривь и вкось.
И сыпят, сыпят листопады
слова
на ссохшуюся ость.
За косогором в повороте,
упал
в пожухлую листву.
И вдруг представил,
что по плоти, по чьей то
немощной хожу.
И притулился в куст,
как спьяна,
зажмурил
и открыл глаза.
И прошлогодний лист багряный
зачем - то притянул
в уста.