В сосуде из кристалла плещется искусство
В моей душе застыла пустота.
Её заполню скукой или грустью
И подолью туда бурлящего вина.
И пью до дна: искусство вместе с болью,
Я пью за здравие, я пью за упокой.
Я пью за то, чтобы своей любовью
Напиться. В омут с головой.
В сосуде плещется искусство через силу,
Оно живёт благодаря творцам.
За что же человечество его в могилу?
Искусство нынче – посты в телеграм.
Оно давно уже испито человеком,
И только плещется ещё чуть-чуть на дне.
Его припомнят над могилой с нашим веком.
Оно утоплено в шампанском и вине.
Оно предательски не нами было брошено,
И продано, и куплено за грош.
Оно как поле с рожью – перекошено.
Оно творцам сегодня в спину нож.
И все же капли, что на дне ещё трепещутся,
Мы можем вновь из пепла возродить.
В сосуде из кристалла ещё плещется,
Всё то, что нам вином не утопить.