Вряд ли в снах это может присниться
И не мыслю о мести Богов…
Только в явь подсознанья стучится
Ежедневная сотня шагов.
Может быть их случалось поболе,
Кто ж их там достоверно считал…
Но размерить пришлось поневоле
Повседневность, все сотней назвав…
Сто шагов до отчаянной встречи,
До пытливо молящего взгляда.
А потом эту трудность - на плечи
С твердой мыслью, что так вот и надо…
Не копаясь в «зачем» и «насколько»,
В тайной мысли судьбу не кляня,
Я считала до ста, да и только…
И судьба поддержала меня…
Кто с чем сравнивал труд этот долгий,
Про который всем лучше не знать…
У турчанки сорвалось : «Иголкой
Может проще колодец копать…»
Только в этом сплетении боли
Панацеи для выхода нет.
И бредут все впотьмах поневоле,
Мысль храня про безоблачный свет…
Интуицией чуя дорогу,
Видя сердцем ее прямоту,
Продвигаемся мы понемногу,
За верстой отмеряя версту.
Все отдельно: дистанция, время.
В этой паре потеряна связь…
Преклоняемся в душах пред теми,
Кто тот путь одолел, возродясь…
* * *