Годы наши как бы ткали паутину, дни лет наших, а число их -
семьдесят лет, если же кто в силах - восемьдесят лет, и
большая часть их - труд и мука...
Псалом 89.9
...на руках понесут тебя, чтобы ты не споткнулся о камень
ногою твоею...
Псалом 90.12
Продрать глаза себе, туманному рассвету...
Переписать строку, что в голову взбрела...
Вчера мы были здесь. И вот уже нас нету,
ведь формулы иной жизнь не изо-брела.
Поставлена черта меж дат существованья.
Печально, что до дна исчерпан гороскоп.
Не будет новых встреч. Исчезнут расставанья.
Война не прекратит безумия галоп.
Коль жизни-то всего лет восемьдесят, Инна,
смерть тело ублажит, остудит кровь висок,
пребудет вечной лишь кладбищенская глина,
и зыбкий, как хрусталь, безвременья песок.
15.01.23
Солиньяк, Франция