Шёл месяц май... Весенняя прохлада
дарила нам и свежести, и сил...
Ты обновляла летние наряды,
а я тебя… позировать просил,
когда ты в мастерскую прибегала,
допытываясь взглядом мол, ну как?
И с нетерпением в зеркале искала
ответ на свой вопрос... а я, чудак,
набрасывал портрет твой карандашный,
схватить старался прелесть естества...
Ты замирала. В жизни бесшабашной
в тебе сходились удаль озорства,
избыток сил и пылкая беспечность,
такой «букет» непросто передать...
Мгновений ощущая быстротечность
характер твой хотелось показать
правдиво, беспристрастно, непредвзято,
духовный мир – основа всех начал...
Ты улыбалась, словно виновата,
когда я твой портрет дорисовал,
и на себя смотрела удивлённо,
такой анфас увидеть не ждала,
лишь сердце колотилось учащённо,
какой же вдохновенной ты была.
Мечтать зимой о лете как-то странно,
и в чём-то мой читатель будет прав...
Портрет любимой рисовал желанный,
мгновенья счастья остро испытав.