Скрепок тьма, пробел в отмычках.
Подскажи, философ-друг:
по любви иль по привычке
ласточки летят на юг?
Что на кон: безумства доза
или флегма на износ?
У матросов нет вопросов,
почему я не матрос?
Наш январь ни добр, ни гневен,
память заговороена.
Почему у кошек девять
жизней, а у нас одна?
Наливаю.Будем живы!
Что поэт? - известный круг:
либидозные наплывы
и тоски пудовый тюк.
А на тутошных широтах
виден пуп земли с окна.
Жаль, кончается суббота
и бутылочке - хана.