Всё меньше нас, кто любит запах книги
Всё меньше тех, кто понимает флюгера
Когда над городом ночным, на спящих крышах
Идёт загадочная с ветрами игра
Нас вымывают смыслами простейших
Стирают ластиком всемирных паутин
Но мы ведь есть, ещё мы здесь и дышим
Глядя со старых и морщинистых картин
В одеждах длинных, фалдами об пол
Проросши корешками книжных полок
Наш век увы, совсем недолог
Мы молвим боттичельим языком
Встаёт над нами ярко солнце мёртвых
Падением с неведомых глубин
Своих мы узнаём, столкнувшись взглядом
Где плещется "уеллоу субмарин"...