Должно быть, это от безделья,
Ведь раз по двадцать на неделе
Я жду, что ты мне позвонишь
И пригласишь меня в Париж.
Там март, наверное, теплее,
И очень солнечно в апреле,
И у подножья Тур Эффели
Давно фиалки продают;
В мансардах сказочный уют,
А с Елесеевских полей
Доносит ветер птичье пенье;
И Лувра старого ступени
Нагрели сонные лучи;
Но ты по-прежнему молчишь...
Я жду, когда ты позвонишь
И пригласишь меня в Париж...