Звенели струны, сипли голоса.
И ветры счастья выметали горе.
На флибустьерском дальнем синем море
подня’ла бригантина паруса.
Тогда нас было много на челне.
В команде Пушкин, рядом Коган с Лепским.
На коже - соль, в душе - стихи и песни.
Есть свежесть в каждом тосте и в волне.
Несло нас долго по дуге кольца.
На картах и хронометрах столетья.
Среди гребцов сменялись поколенья.
Земному шару не было конца.
Но грянул наконец смертельный шторм,
девятибальный и девятивальный.
Матросы громко в ужасе орали.
Певцы за бортом сгинули молчком.
Зато невозмутим был капитан.
Его ни смерть, ни шторм не волновали.
Ведь мы командой всей не замечали,
что он на самом деле в доску пьян.
Пока мы в трюмах пели, дураки,
и бегали по вантам обезьяньи,
он пропил паруса, рули и знамя
«Весёлый Роджер», порох и клинки.
Куда мы приплывём? В одну дыру.
Живые, там займёмся, чем придётся.
Я влажну ризу высушу под солнцем.
А люди Флинта песенку споют.
13 января 2023,
Саморядово