День прячется в мыслях о бренности жизни,
скрываясь от праздности чьих-то затей,
возможно, погода немного капризней,
чем следует быть на тропе январей...
Возможно, от фальши уставшие взгляды
случайно прорвались за грань бытия
и день, как провидец, дождями распятый,
сейчас отрекается сам от себя...
Зима безразлична к чужому мытарству,
самой бы из дамок не выпасть на смех
себе и тому, кто от фальши январской,
дождями размыл легкий утренний снег...
Сегодня сюжет незаконченной пьесы
исчерпан и будет забыт январём...
И день умирая, уже не воскреснет,
и мысли, как снег, будут смыты дождём...