Ты в детстве запоем читала Шекспира,
Теперь ты пишешь стихи.
Жизнь словно пьеса, и грустная лира
Поет, что стихи не плохи.
Но где твоя радость и красное платье,
Где в дудку дудят пастухи?
Грозному Лиру по фиг проклятья,
Его не печалят грехи.
Боги гуляют вниз по заклятьям,
Ветры сойдутся на пир.
А ты найдешь своё красное платье,
В нём так бессмертен Шекспир...