Брожу по дому тихой тенью.
Из утешений только брют.
А завтра снова понедельник,
а я их с детства не люблю.
С приходом ночи больше вьюжит
не за окном – в моей душе.
Ты для меня родной и нужный,
но незнакомый мне уже.
Ты греешь руки чашкой чая
и с кем-то близким делишь сны.
И весь твой мир – он не случаен,
как приближение весны.
И я жива, и ты, и всё что
вокруг – картины, книги, стул.
Но от чего-то страшно тошно;
я ощущаю пустоту.
Но я не плачусь, нет, не думай.
И на луну давно не вою.
Я просто маленькая дура
с такой вот странной силой воли.