Стихотворение тихо творю.
Что в него ляжет - не знаю
в строчках и рифмах, какую игру
образов я затеваю.
Мне невдомёк ещё, что или кто
робко пробьется, случайно -
памяти нота, души шепоток,
чувство, хранимое тайно…
В этом и прелесть творенья стихов -
перебирать, как алмазы,
замыслы, смыслы, значения слов,
соединяя их пазлы.
Что натворил? - Ничего не сказал -
от Ариадны нет нити.
Не удалось мне из тысяч начал
выбрать одно. Извините!