Мечты наши внутри и детство поросли хитином,
А я сжигаю черновик, лишая образы имён.
Спасибо, что так рьяно нас, юнцов, кормили миром,
Который ложью взрослых, погибая, заклеймён.
Тридцать восьмую параллель в душе я нареку пунктиром.
Увы, в ней не дождаться прекращения огня.
Как-будто всё живое, обнажив, я нарекаю тиром,
Где в поисках ответа в перекрестье отыщу себя.
Себя. Побитой птицей в пепле от "Прокофьева",
В своих вопросах отыскал. Нашёл тупик.
Воспетая реальность, насколько ты уродлива,
И я дарю тебе свой шёпот с заголовком "Крик".
Как быстро ты смирился, принимающий за данность,
Остановившись на распутье, осознавший - лишний.
Куда ступать, когда пылает под ногами реальность.
Глупой. Вот этой. Проданной сверху. Так называемой жизни.