9.12.2022
Он говорил.
И был он в чем-то прав:
Тот ад - он был во мне: расплавленной асфальтовою жижей,
Войной меня со мной, тобой - взахлёб стремглав,
Предчувствием надрыва наших жизней.
И был он даже, знаешь, в общем, прав,
Что это стоило того, чтобы рождаться
И это все нести, не расплескав
на сотни маленьких частилищ и фрустраций.
Не дать ему растечься вширь - весь этот ад! -
И щупальца вовне, в других, направить,
Не дать ему - души другой: не сдать,
Не дать ему - ее! - прожечь, поранить.
Клокочущую эту муть, которой меры нет и слова,
Внутри - в себе - перевернуть,
сомкнуть оковы.
Всем прометеевым к скале -
В скалистось тела -
Вжимаясь, задушить в себе
всю мягкотелость.
И самый жуткий тихий ад -
Судьбы погрешность:
Моим рукам - не обнимать,
Моим губам - не целовать
Тебя, не нежить.
И довести все это до того
предела, края,
Которого не знает, он,
кто говорил тогда.
Ни он - никто - не знает.
Как вновь - в сто тысячный- отняв
Себя у ночи
Я запускаю в сбитый ямб
Слова и строчки.
Об этом знаешь только ты:
За стиходельем
Какие яды и шипы,
Какие зелья,
какая высота, какая тишь и тьма,
Обрыв, стремленье!..
Он говорил - а мне мерещились слова
Какого-то ещё стихотворенья...