Данный рассказ - зарисовка, принадлежит моему сыну - Аркадию.
Опубликовала его, чтобы не потерялся в пространстве суетного времени.
Прямоугольный, сделанный из картона, коробок, наполненный доверху спичками лежал в моей руке. На верхней стороне красовалась картинка, с изображением летящего самолета. Почему самолета? «Наверное, это серия», подумал я, - «Производитель, должно быть, выпустил коробки спичек для любителей коллекций».
Аккуратно открыв коробок, словно выдвигая ящик стола, я вытащил первую, что попалась в руку, спичку. В конце концов, все они одинаковые, разве нет? Деревянная палочка, облитая серой на одном конце. Словно спящие красавицы, они лежат в своем закрытом саркофаге, ожидая момента, когда кто-то прикоснется к ним и зажжет в них жизнь. Закрыв коробок и взяв спичку поудобнее, я резко провел ей о боковину коробка. Десятки искр пробежали вслед за головкой спички. Как мысли в голове сумасшедшего, они мелькали и искрились в разные стороны. Словно по волшебству возникло резкое пламя. Искры в долю секунды возникали тут и там, пока пламя полностью не охватило всю головку спички. В воздухе повис запах жженной серы, скорее всего возникший еще во время чирканья спичкой о коробок, но только сейчас долетевший до меня. Пламя тем временем выровнялось и обрело более-менее спокойный, размеренный тон. Лишь язычок подергивается, словно игривый танцор, показывая, что пламя – есть нечто живое, горячее. Вглядываясь в его центр, можно заметить разные краски, словно слои торта. Есть в нем что-то одновременно таинственное и притягивающее. Но это пока пламя еще юное. Становясь взрослее, пламя, как подросток, начинает показывать свой необузданный характер. И тут уж лучше усмирить его нрав прежде, чем оно покажет всю свою силу.
Но вернемся к нашему малышу. Ты уже чувствуешь тепло исходящее от желтого клубка. Находясь поодаль от него, оно приятно согревает, отдавая свое заботливое тепло. И вглядываясь в его лицо, ты забываешь как оно подкрадывается все ближе и ближе. И вот, оно уже обжигает твой палец, словно кусая своими огненными зубами живую плоть, и ты невольно начинаешь дергать своей рукой, чтобы усмирить его пылкий нрав. Как ни печально, но приходится полностью погасить в нем жизнь. Еще миг другой назад оно живо плясало у тебя в руке. И вот уже нет ни тепла, ни света, лишь черной струйкой тянется шлейф дыма, уносящий воспоминания о теплых моментах. Вновь запах бьет в нос, но это уже не тот легкий аромат. Это скорее запах мести, оставленный огнем в битве за свою жизнь. Еще миг, и даже дым растворился в никуда. В руке осталась скрючившаяся спичка, словно старушка, прожившая долгую жизнь. Почерневшая и хрупкая, она совсем уже не напоминала о своих былых «днях». Лишь блик ее жизни остался в твоих глазах, который еще некоторое время появлялся куда бы ты не посмотрел.