В чём вещество поэзии? В дожде,
что за окном всю ночь пробарабанил?
Иль в, спрятанной за облаком, звезде,
или в пурпурном огоньке на башне?
Оно, я знаю, в розовом цветке,
на дне тарелки, скрытом тёплой кашей.
А может быть за шкафом, в уголке,
и позабыто в суете всегдашней?
По ягодке, по зёрнышку, за край,
заглядывая мира, где мы живы,
поэт свой собирает урожай,
неуловимый и непостижимый.
А в полночь ведьмы собрались в кружок,
и книги жгут, подобранные где-то.
Им весело: гори, гори, стишок,
лети, лети, поэзия по свету!