Волейбольным мячом свет —
Нереальности нашей шик,
Ведь не важно, что есть снег,
Как ни странно, зима — миг.
Если где-то тепло. Ждут.
Окна пересчитал Сет.
Но коварен в ночи брют,
Завершает песок бег.
Зло — не зло...Угадай цель.
— Селяви,— прозвучит. — Жаль!
Для кого-то твоя дверь,
Тем, кто предал, — твоя даль.
Тем, кто жаждал, — твоя гать,
И набор из твоих пут.
Как бы не был сто раз клят,
Есть для каждого свой Брут.