Я в молчании длюсь, развернув овал
своего лица в одиночество.
Знаю цену невысказанным словам,
если их говорить не хочется.
Знаю боль, что ноет в твоей груди –
от неё не сбежать, не спрятаться.
Ты меня попросишь сейчас уйти,
как уходит с субботой – пятница.
Но спустя неделю очнёшься ты –
маета начнёт душу сковывать,
от того, что нужен глоток воды.
Я – вода твоя.
Родниковая.