Нависла боль невыносимо низко
Над серпантином пройденных дорог.
Прибавилось в России обелисков
И матерей, седеющих не в срок.
Бытует в свете истина простая -
Ушедших не вернуть, как слёз ни лей...
А в небе журавлиный клин летает
Из новых, не вернувшихся с полей.
Стирает время, поздно или рано,
Следы событий, даты, имена,
Но долго будет кровоточить рана
С названием " Локальная война "