В лИца летят
Белые хлопья.
И ветер колючий
Ножами с Невы.
Толпы людей
Толкают плечами.
Но мы, равнодушны
К ним. Мы влюблены!
Город нарядный,
Мерцает огнями.
Храмы, дворцы
Миллионами, страз.
Но даже они
Не могут, сравниться.
С сиянием, влюблённых,
Родных сердцу, глаз.