Луна роняет с неба блёстки,
звенит высокая трава.
Стоит на тёмном перекрёстке
Иван, не помнящий родства.
Не помнит он ни древних предков,
ни снов глубокой старины,
он вкривь и вкось засохшей веткой
торчит на дереве страны.
Ничто не греет и не светит,
и путь его лежит во мгле
на том, как и на этом свете,
на небе, как и на земле.
Над ним распахнут звёздный полог,
за ним Россия и Москва,
а он стоит себе, как олух,
Иван, не помнящий родства.