Прав Сёрен Кьеркегор, у каждого из нас свой Исаак
Часто пропитанный кровью, как дневник Анны Франк
И лучше так, лучше, чтоб совесть и вовсе загрызла
Чем когда есть Исаак, но жизнь не имеет смысла...
И идёт людей колона, язык, как жало скорпиона
Не ходящих под законом, убитые буквой закона...
Когда бывают слова и дела через чур живописны
Но горе, надеющимся на Него только в этой жизни