Домик наш стоит в лесу,
на краю болота.
Я с утра беру косу:
страсть косить охота.
Травы нынче высоки,
тут уж врать не стану,
веет холодом с реки,
по утрам туманы.
Я иду с косой на луг,
с трав сшибая росы,
быстрым взмахом крепких рук
делаю прокосы.
Час без отдыха тружусь -
силу свою знаю,
подустав чуток сажусь,
трубку набиваю.
Пахнет скошенной травой...,
вдруг, звенит мобила.
То жена зовёт домой -
Стол уже накрыла.
Я прощальный сделав круг,
как тут по - другому,
тропкой узкой через луг
двигаюсь до дому.