Птичий гомон, лазурь, распускается вишня,
Свежий воздух весны занавески колышет,
И с небес улыбается в солнышке вышний...
Моё детство, опять, как цветок меня любят.
Когда оттепель, в дар, за страданье и муки,
— За ушедших, потери, болезни, разлуки,
Подарил тогда в мирный час боженька нас...
За спиною всегда, те, кто выборол время,
Те, кто в землю ушёл, по седьмое колено,
Чтоб на этой земле, когда оттепель будет,
Распускались цветы и счастливые люди,
С благодарностью помнили Вас.
Но зима, холода, сырость, серость и слякоть.
Захрипел старый ворон и брешет собака.
Очернить нашу память пытаются орки,
И врываются, злых, недолюбленых орды,
Их бравадны ряды и куражны аккорды,
Заполняют своей пустотой этот край. —
То ли песню орут, задушевно и грустно,
То ли драку начнут, заедая капустой,
Толь возьмут и зарежут вчерашнего брата,
За хвостом, как собака, вращаясь по кругу,
Потом плакать, в сердцах, снова маяться скукой...
— И вроде рядом они, но не сыскан вход в рай.
Ты не жди, что закончится время ненастья,
Зло не дремлет и если желаешь ты счастья,
Нужно вечно сражаться за вешнее небо,
И не приспанным сладкими сказками быть.
Сребреники делить, но как руки умыть?
— Липнет кровь и цены от людей не укрыть.
Толку что, от пустых сожалений и гнева,
Хочешь мира - борись и не прячь мякиш хлеба,
Счастья не покупают ценою чужою...
А иначе скулить и мириться с волками,
И жалеть, что был слаб и живёшь с дураками.
Только вместе мы сила, а порознь
Ветрами разнесёт цвет весны по степям.
Спешат звонари на все голоса оповещать
Воскресение, но суббота мира ещё не настала,
Рано нам ещё руки складывать и уходить от дел,
Когда наш дом в огне и «добрые люди»
Маслом тушат огонь, да с злобой жар раздувают.
Кто вернёт всё на свои места, если ты не у дел?
Тут не переложить работу на другого, он уже
И так по минувшие поколенья в землю ушёл.
Не спрятать свой стыд под тёплым одеялом.
Что же ты не у дел, или хуже...
Уже на коленях? -
. . . . . . . . . . . . . . . Поколения?! -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Поколение...
Птичий гомон, лазурь, распускается вишня,
Свежий воздух весны занавески колышет,
И с небес улыбается в солнышке вышний...
Выбор, это если всегда у распутья стоишь ты,
Не закончу и я свой рассказ...
2017 © одналюдина