Утром открывается окно.
К розам наклонясь из темноты,
Женщина в изящном кимоно
Поливает тёплые цветы.
Маленькая движется рука,
Кланяется глиняный кувшин.
А вверху белеют облака,
А вдали сияние вершин.
Но пока, светлея от потерь,
Расплетётся солнечным жгутом
Лёгкая струя, - проснётся дом,
Отворится, затворится дверь.
Женщина не повернёт лица,
Тронутого музыкой морщин.
Так же будет кланяться кувшин,
Изливаясь честно, до конца.
Так же, изумительно бледна,
Будет поворачиваться кисть,
Очень зябко вздрагивать вода,
Незаметно скрадываться жизнь.
Разве что, не более глотка,
Вынесет качнувшейся струёй
Мимо листьев тонких и цветка
Под окно на камни мостовой.
И, уставший от безумных клятв,
От любви единственной навек,
Может быть, к окну поднимет взгляд
Вышедший из дома человек?
Хмурясь, переждёт поток машин.
Может, перед шагом в кутерьму
Глиняный некрашеный кувшин
Солнышком покажется ему?