сбоит строка и наши мысли,
сбоят в унылости дождя…
осколком льда казались брызги
в суетных строках бытия…
и виновата в том – не осень,
не дождь, не пыль в углу сеней,
не тишина забытых строчек,
а грусть погасших фонарей…
она скользит рекой молочной
к ногам прохожим, вопреки
сиянью звёзд, рождённых ночью,
что так близки и далеки…
задену их рукой иль взглядом
совсем не важно – свет внутри,
ведь иллюзорную браваду
вчера склевали снегири…
остался слог преображенья
тень многоточья ищет след,
но не по-щучьему веленью
придёт желаемый рассвет…
06.01.2023