Сочинить чего бы как бы в пику мраку, господа,
чтобы греть чужие души тёплым словом в холода,
чтоб светить хотя б лучиной в промороженной избе,
разгоняя паутину, поналипшую к судьбе.
Говорить легко и просто, словно в камешках ручей,
усложнённости отбросив, не мороча слух ничей,
и в герои не пророчить самого себя, друзья,
тело выдавив из рамок усреднённого житья.
Вьюга бесится, мешая в кучу общие слова,
рифмы замерли и млеют, как в снегу тетерева,
прозой проще изливаться на страницу, господа,
да стихи изъели душу – вот проблема, вот беда!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»