* * *
Невозмутимый Пушкин мой,
Сложивший, на портрете, руки!
Недолго хмарью городской
Бродить мне с Господом в разлуке.
Как ты – не встану, обрамлён
Сосновой рамкою прилежной,
Меж книг, как будто меж времён,
В душе с надеждой безнадежной…
Что жизнь? предчувствие ль беды?.. –
И день, взойдя зарёю новой,
Меня не встретит?.. И, как ты,
Не перекину шарф бордовый.