Одышливым и шаркающим шагом
по синей тверди неба туча шла,
как старая соседская дворняга
до своего привычного угла:
хромая, припадая, косолапя,
оглохшим ухом свычно поводя.
И — гром и молния. И — май. И, вроде, папа
меня зовёт укрыться от дождя,
но я нейду. Я маленький колибри —
меж капель пролетаю невредим.
То было там. А здесь другим калибром
грозит небесный шум. Снега, как грим,
ложатся на израненные щёки
земли моей. Но проступает кровь,
и бедные понурые сороки
несут дурные новости с фронтов.
Верни мне лёгкость крошечного птаха
и мир даруй. Ты можешь всё пресечь
руки Твоей едва заметным взмахом.
И чтоб все живы. Чтобы живы. Чтобы все.
___
Фото: https://photo.99px.ru/