Средь шелеста потрёпанных газет
И тихого, ночного движа кроткого,
Стоит пацан, над ним мерцает свет,
Не слышит шёпот ветерка холодного.
Закурит в крытом облачном покрое,
Рассет дым движенье мягких губ.
Играет с волосами призрак вволю,
Запевши с грустью об утере вслух.
Рубашка к телу парня не клепает,
Цепочка хладно с лязгом выдаст звук.
Но только парню больше не канает,
Докурит фильтр, ветру пасть заткнув.
Без шелеста намоченных газет,
С дождём, начавшим песню под куплеты,
Стоит пацан, что не моргнул на свет,
Уставшего от боли с сигаретой