Снег обновляет уличные строчки,
И вот перед тобою чистый лист.
Пиши, поэт! Не пишется - молись.
Ведь этот час так первозданно чист,
Что ни о чём не думается вовсе.
К концу подходит сумрачная осень,
И снег заместо света засиял.
Вам этот миг покажется так мал,
Но в нём постиг я тайну вдохновения,
Как будто Бог меня поцеловал.