Париж молчит, - в нём древняя усталость,
Течет медин высоких берегов...
Смыкает мост у Эйфеля отважно,
Ведёт куда-то прочь, как своего...
Сребрится, тонки грусти-завитуньи,
средь фиолетов, - мушкетерские плащи...
Там Лафаейтт стоит скалой небрежно...
Его обвили стебли Гауди...
Читающим парижское либретто:
Над Сакре Кер - лаванда в феврале....
Там мой Париж тоскует безответно:
Мадлен ведёт меня, самой себе...