СОН ШПЕНГЛЕРА
Ни огонька. Мертва столица света –
почиет, как невеста, в снежном саване.
Покинута. Недвижима. Лишь где-то
прозрачный дым клубится на окраине.
В реальности отныне этой странной,
перелицованной с изнанки набело,
иззябли благородные платаны
и бронза монументов закуржавела.
Покрылся парапет коростой льдистой.
Вдоль набережной зыбь тумана стылого.
Речной трамвайчик, насмерть вмёрзший в пристань, –
прости-прощай из прошлого счастливого.
Здесь господином над пустым простором,
напоминая о былом величии,
калеке великанскому опора –
торчит костыль гигантский, металлический.
Ни огонька над стороной безвидной.
Снега застлали ночь морозной ядрицей.
В осыпавшихся брызгах пирамиды
стеклянной – только звёзды отражаются.
И в темноте, всей сущностью своею
тоскуя о ведущем в пекло кратере,
на каменном насесте леденеют
чудовища Парижской богоматери.