Каждый раз, обойдя дорогие места,
Я сюда прихожу к гибкой иве,
И склоняюсь над ветхим обломком креста,
Еле видным в высокой крапиве.
Здесь всегда очень тихо, лишь в гуще дерев,
Одинокая прячется птица,
И на тонкую ветку рябины присев,
Вздрогнет трелью и вновь затаится.
Я люблю тут бывать, размышляя о том,
Что есть - жизнь? Что есть - смерть? Схоронили,
Погребли здесь кого под ивовым прутом?
Не расскажет никто...Все в могиле.
И когда-нибудь тоже, но час сей сокрыт,
Позабудут о нас в этом мире...
Ах, какой на село удивительный вид,
Словно тонет в лазурном эфире!
Летний воздух дрожит, я тихонько дремлю,
Прислонившись к старинной ограде,
И так мне хорошо, что ложусь в лебеду,
Ближе к щедрой земельной прохладе.
А потом я проснусь, устремлю взгляд свой ввысь,
Зной полуденный спал, веет ветер.
Купол неба как - будто обрушился вниз,
Всё плывет в нём и солнечном свете.
И мне хочется жить! Эту жизнь я люблю!
Уходя, обернусь на прощание,
В бликах солнца сияют кресты. Я молю,
Чтоб к живущим пришло покаяние.
Ну, а мёртвым - покой, низкий всем им поклон,
Потрудились когда- то на славу.
Как порос ежевикой кладбищенский склон!
И её кислый вкус мне по нраву...