С утра пытается пойти снег,
не получается пока, но
за облаками-то всегда свет,
а мы упали на его дно.
Сухие реки потекли вспять –
к такому лету, что других лет
и не захочется с собой брать,
как-будто прошлого теперь нет.
Несотворенному в лицо – смех,
непроторенного пути тень
легла, как лента, между всех вех
длинной в январский световой день.
Табачный ветер улетит вон,
осипло сердце – все равно пой!
А что к обоим не идет сон –
издержки катарсиса, свет мой...
2020