На той земле, где мать меня родила,
На том краю под грохот летних гроз.
Знакомой Музы Рифма подселилась,
Поэт счастливый для России рос!
Никто не знал и мать того не знала,
Что свои книги стану я писать.
Она б меня от счастья целовала,
На радостях цыганочку… плясать!
Отец мой сам до старости стремился,
Писать стихи о юности своей.
Но без фантазий скудный слог струился,
Не смог он петь как курский соловей.
Мне очень жаль, но так уж получилось,
Хотелось бы прочесть его стихи.
По божьей воле все это случилось,
Не видел их, хороши, иль плохи.
Та рукопись по белу свету бродит,
Но мне никто не дал их посмотреть.
И… эта связь на грусть меня наводит,
Что мне прочесть их будет не успеть.
На той земле, где мать меня родила,
На том краю под грохот летних гроз.
Знакомой Музы Рифма подселилась,
Поэт счастливый для России рос!
2. 01. 2023 г.