"Как много мы еще не знаем,
Как мало слышать мы хотим,
Как редко в небо улетаем,
Как часто по фигне грустим.."
Иль так.
"Она была богиней,
Его не выспренных высот,
Исполнен сладких, сочных линий,
Был ироничный ее рот.."
Иль так.
" Сошла шуршаньем осень,
На зыбкую озерну гладь..."
И отражались пни и лоси,
В варенье этом, вашу мать.
О да, писать умею гладко,
Особо так в 15 лет,
Страдала пушкинской повадкой,
И источала Фета свет..
И написала в детстве стопку,
Стишочков гладких не о чем.
Но прочитав, швырнула в топку,
Да и вдогонку кирпичём..
И вот теперь, на смех и горе,
Решив, что вот пришла пора,
Болтаюсь в графоманском море,
Меж всяка пуха и пера.
Но иногда взрезают льдины,
Распоротых подушек гладь,
И я пытаюсь бригантины,
Чужие в пухе увидать.
Облепленные "окоёмом",
Тут повсеместным, "плачем свеч",
Со всех сторон,
Они весомы,
Их дар, их звук, их смысл, их речь.
Молюсь за них, мольбой не слышной,
Как сквозь подушки пистолет.
Благословляя всех, кто Пишет.
А не сучит из пуха свет.