Пруст

Я, помню, полюбил тебя,
Когда читал Марселя Пруста.
Теперь в окне моём заря,
А в сердце пусто.
Теперь, в начале февраля
Мне так порой бывает грустно,
Что всё что было - было зря,
Так и не смог я вытравить искусство
Из себя.