Всю жизнь я книги покупал.
Потом мой пыл, слегка, пропал.
И книги есть. Но сам я пас.
И левый дёргается глаз.
Сижу, пишу теперь стихи.
Они не так уж и плохи.
Жизнь, правда, вовсе не мила.
И нет на сердце больше зла.
Платочком полки поутру
Я, встав сегодня, все протру.
Возьмусь,названья все прочесть.
Хотя и не приемлю лесть.
Так где мои семнадцать лет?
Ответьте, коли не секрет!
Гнетет тоска, грызет печаль.
И жизнь уходит прочь, а жаль!