Нас убивает время.
И убивает дождь.
Точит как река скалы,
И вызывает дрожь.
Зачем мы на этом свете?
Танцуем, влюбляемся, пьём?
Мы точно как малые дети,
Хотим позабыть обо всём.
Но память это не книга,
А жизнь не дурной стишок.
Значит кому-то так надо.
Другого ответа я не нашёл.