Уходит год коварный мутный.
Уходит прочь и поделом.
Его молчания минутой
мы помянули за столом.
Не видно радости на лицах.
Хоть и часы двенадцать бьют.
Ведь снег морозный не искрится,
а небеса дождями льют.
И даже дед мороз поддатый,
устав от этой ерунды,
клоками выдергал всю вату
из бутафорской бороды.
Ему теперь не до салюта
и не до праздничных огней
Ведь он решил, что адрес спутал,
иль выпал спьяну из саней.