Всё к Рождеству! Уже без затруднений
семитский Бог пьёт чарочку вина.
Горит свеча. Ленивый шелк вечерний
набросан под ноги. Всенощная луна
висит в дали, тоскою европейской.
А за столом пирует детвора
и с жадностью, пока ещё лишь детской,
крошит пирог, что сотворён с утра
руками ангела. Толпой волхвы блуждают
по городу, их поступь не тверда:
поют всё меньше, больше завывают.
Конечно же, в их жилах не вода,
но и не кровь. И ты меня в Сочельник
случайно вспомнишь, мимо проходя
того окна, где ветер – ах, бездельник,
играет тенью, таинства блюдя.