Мелькают вёсны, лета, зимы,
вот осень поздняя прошла.
Всё тот же у меня любимый,
и я всё та же, что была.
Он так же далеко-далёко
живёт в загадочной стране,
И только русская сорока
ему напомнит обо мне.
Он говорит на нашем сленге,
он занят вечером и днём:
семья, друзья, работа, деньги,
и теннис, и стихи, и дом.
Он гонит прочь воспоминания,
ему не свойственно грустить.
И в нём всегда горит желание:
шутить, смеяться и любить.
Он весь, как солнце светоносный,
тепло от глаз его и рук.
Его не встретишь с миной постной,
он лучший и поэт, и друг.