Надмевались мы первою силой
В молодецком задоре любви
И с немилой шалели, как с милой,
И неправдою были правы.
Но у старости больше расчёта,
Но у старости уже права.
Побежал? – на посылках у чёрта!
Встал? – растёт через ноги трава!
Что ни сделаю, всё бестолково,
Что ни выстрел теперь – в молоко...
Поднял, думал: на счастье подкова?
Как не так – с башмака моего!